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UM POEMA DE MARLI FRÓES

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  ACORDES Dedilhados em cordas vibráteis - nos lábios-fendas,  a deslizar as dobras, dobrões -  arrancam  músicas selvagens:  gemidos, sussurros composição melódica acorda  homens e  mulheres   na fonte primeira Nas suas cifras de acordes, dispõe os dedos, as mãos - nessas casas-carnes - a pingar notas que descem pelas coxas e tocam o prepúcio em   flor hirta A nota raiz encontra moradia alquímica de líquidos-sons-fragrâncias tônicas, diminutos... Em minutos... acordes aumentados, inflados, graves,  vibrações flutuantes Corpo elétrico, espasmódico em    gozo samba, blues, afroreggae Regue a boca, com o beijo encontre os sonetos de Neruda  e siga até Aletenjo Retome esse coração  em percussão   as mão, os dedos, a língua,  o cheiro ... teclas brancas, pretas lambidas, ressuscitam Mozart sinfonias  dizem  que a vida  (não) tem conc(s)erto! Então cabe a púbis (rasuras, ranhuras) - artei...
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POESIA

"A poesia parece estar mais do lado da música e das artes plásticas e visuais do que da literatura. Ezra Pound acha que ela não pertence à literatura e Paulo Prado vai mais longe: declara que a literatura e a filosofia são as duas maiores inimigas da poesia. De fato, a poesia é um corpo estranho nas artes da palavra. É a menos consumida de todas as artes, embora pareça ser a mais praticada (muitas vezes, às escondidas). Uma das maiores raridades do mundo é o poeta que consegue viver só da sua arte. Há dois mil anos, o poeta latino Ovídio dizia que as folhas de louro (com as quais se faziam coroas para poetas e heróis) só serviam mesmo para temperar o assado. E como poderia ser diferente? Como encontrar um modo de remunerar o trabalho e o ofício de um poeta? Rilke ficou treze anos sem fazer um único poema; Valéry, vinte e cinco anos! Outros consumiram boa parte da vida escrevendo uma obra (sem exclusão de outras) : Dante, vinte anos para a Divina Comédia; Joyce, dezessete, para a...
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TRILHA

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O amor é um lagarto em fuga: desponta da testa a crina, as patas se vestem de fogo. Em nuvens , novelos devoram avelãs, nossos pés encontram-se no espaço, raptam luar  olhares indiscretos Ele me diz que a morte é uma delícia (naufrágio ébrio de palavras flutuantes). O tempo repartido se retorce em contramão. Flores brancas em águas profundas, reflexo de hubris submersos De súbito, vejo uma pinta em sua pele. A noite dorme sobre rasgos e dores. Clima de lua e medo carbonizou nossa memória, dramas sem começo, meio, fim. Sofrimento escravizado,estado de cansaço: Dilaceramento. Cadáveres enfileirados em correntes, pixels gotejando de um dispositivo cerebral. O cadáver delicado beberá o vinho novo: Se non há senso il sentiero alla fine del viaggio dov'è lo splendore? Criação coletiva  ("Cadáver delicado") de alunos do Laboratório de Criação poética do professor Claudio Daniel) Poetas: Dirce Carneiro, Ewaldo Schleder,  Marcia Tigani, Bi...
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