UM POEMA DE PAOLA CRISTIANE

 

NUNCA

Aquele cheiro ferroso

trancava as narinas.

O andar travado 

pelo bastão

em seus ombros.

Olhares opacos,

pedaços.

Cabeça baixa

mirando a morte.

Urrando em silêncio

por repouso.

O que era família? 

Filhos?

As mãos engrossadas 

pelo tempo.

Se tivesse a sorte 

de tê-las.

Dizem vinte horas?

Quatro horas lhe sobravam.

Não, nunca sobrou nada.

Nem comida, nem sono.

Nada coube em suas horas.

Ele não cabia em lugar algum.

A carne é preta, 

comida de cachorro.