UM TANKA E ONZE HAIKUS DE NARA FONTES

 








nariz vermelho

luvas brancas

malabares azuis

 

solidão adormece

no asfalto

 

***

réstias de sol

tateiam outonos

frestas espreitam

 

***

raios de sol

malabares

na manhã

 

***

fim de tarde

garça guarda

o sol no bico

 

malabares

pino na pista

pinta a cidade

 

***

argolas no ar

sem freios

carro avança

 

***

raios de sol

malabares

na manhã

 

***

campos de girassóis

buenos aires sopram

lembranças de Gardel

 

***

llora el bandoneón -

un tango en la calle

cala La Boca

 

***

una copa de vino

se cae en la ropa

en la boca, un poco

 

***

na casa un calefón

aquece o inverno

de fios grisalhos

 

***

mundo loco

poco sabe

de Mafalda

 

 

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POESIA

"A poesia parece estar mais do lado da música e das artes plásticas e visuais do que da literatura. Ezra Pound acha que ela não pertence à literatura e Paulo Prado vai mais longe: declara que a literatura e a filosofia são as duas maiores inimigas da poesia. De fato, a poesia é um corpo estranho nas artes da palavra. É a menos consumida de todas as artes, embora pareça ser a mais praticada (muitas vezes, às escondidas). Uma das maiores raridades do mundo é o poeta que consegue viver só da sua arte. Há dois mil anos, o poeta latino Ovídio dizia que as folhas de louro (com as quais se faziam coroas para poetas e heróis) só serviam mesmo para temperar o assado. E como poderia ser diferente? Como encontrar um modo de remunerar o trabalho e o ofício de um poeta? Rilke ficou treze anos sem fazer um único poema; Valéry, vinte e cinco anos! Outros consumiram boa parte da vida escrevendo uma obra (sem exclusão de outras) : Dante, vinte anos para a Divina Comédia; Joyce, dezessete, para a
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